A pesar de todo, tuvimos nuestro festejo en paz.

Asi que se van a tener que aguantar las ganas de mandarme a lavar los platos y bancarse que una chica escriba de fútbol, de fútbol y política (en este momento Evita le juega al metegol a Mercante y Marechal y les está pegando un baile de aquellos).

6.45 de la mañana, les escribo a Bardón (gran jefe de prensa, muchacho de besh) y a Cafasso (mano derecha de nuestro Hombre, el colorado que trae suerte): “No consigo taxi, remis ni alma caritativa que me lleve”. Es que la muchachada felipista  partía toda junta desde La Plata, y oh! la única porteña cest moi, sin siquiera monopatín para arrimarme.

Después de parar cinco taxis con la misma pregunta: “Sr. ¿Ud. va a ver el partido?” y la misma respuesta “Por supuesto”, logré el milagro. Un señor amoroso, de estricto buzo celeste y blanco, me dijo que por cábala escuchaba los partidos por radio, asi que sí, que me llevaba a San Miguel.

Voy a ahorrarme la charla táctica con el Sr. Taxista, la media hora que anduvimos perdidos porque en un punto de San Miguel las calles no tienen nombre, la patinada que pegué en el barro y que casi (casi) hizo que comprara media manzana, y saltaré directo al Instituto Leloir, donde en el primer piso estaba nuestro Hombre rodeado de preadolescentes rebosantes de hormonas alentando a la selección del Diegol.

Felipe tiraba datos técnicos precisos, atrás las pibas que eran mayoría en esa escuela (jóvenes felipistas sub17, anoten el datazo!) lo miraron, se miraron, y empezaron a gritar Ar gen tina – Ar gen tina!, con tanta pasión que la piel se nos puso de gallina a todos.

“Hay que aprender de estos pibes” dijo nuestro Hombre mientras los ojos se le ponían un poco brillosos. En la pantalla gigante, Carlitos ponía unos huevos en cada corrida que mameeeta, y pensé “De Carlitos también tenemos que aprender”.

Se vino el gol coreano y a todos se nos congeló un poco el cuore, pero Felipe dijo “calma, está bien que nos metan un gol, hay que hacer cambios”. Aunque él pedía por Milito, la hinchada femenina aullaba por el Kun.

El resto ya lo saben, ya lo disfrutaron.

Felipe paseó del brazo de las profesoras, visitó a los chicos del jardín de infantes a quienes les regaló una bandera de ceremonias y se dejó pintar las mejillas.

Después se reunió en la Municipalidad de San Miguel con el intendente, quién lo recibió muy amable pero bastante protocolar. Ojo, le puso la sonrisa número cinco, la de “veníte otro día y te cuento mucho más, ahora me están monitoreando”.

De ahí, partimos caminando despacio hacia el canal de TV local, Telered. En el camino, una señora lo paró a Felipe para decirle “Mi marido es igualito a Ud. pero envejece todo lo que Ud. no”. Y apareció el señor, un Dorian Gray hecho y derecho.  Nos reímos, aunque la señora insistía con que se había llevado el modelo fallado.

Una vez en los estudios, Felipe contestó preguntas del periodista del noticiero del mediodía, presentó a un grupo folklórico salteño en el programa tradicionalista y habló de poesía gauchesca con una notera. Un micrófono más y conducía la programación completa. “Es que cuando viene, habla de todo y sabe de todo, entonces lo queremos aprovechar” se excusó el dueño del canal, un señor muy simpático fanático de Rudyard Kipling, que nos convidó con salames y chorizos caseros.

La vuelta fue soooave, en el asiento de atrás, mirando por la luneta el sol de las tres de la tarde, mientras adelante Cafasso piloteaba y Bardón tarareaba

Explicación muy veloz de cómo es el ritmo de un Mundial para que lo entienda hasta un nene de tres años:

1. Primer partido: hay que ganar si o si (no importa como)
2. Segundo partido: abrochar el pase a octavos de final y en el peor de los casos (el fútbol tiene tormentas inesperadas: gol al minuto uno, expulsados, lesionados, gol en el último minuto) que en la última fecha, pasar dependa si o si del resultado propio. Es ideal llegar clasificado, ya que es el momento de cuidar el plantel, mechar algún jugador, mirar rivales, sacar números en el aire… en fin, toda esa paja que te da tener un par de días antes de jugar partidos en los que si no ganas, volvés a casa.
3. Octavos: Se pone estratégico el mundial, pero también es hora de decisiones rápidas, mente muy atenta (el partido puede ir a un alargue si termina empatado en los 90 minutos) y sobre todo: corazón peronista.
4. Cuartos de final: Son los 8 mejores equipos del mundo, no se puede subestimar, no se habla antes, se le pone presión al rival: “Son candidatos, son un equipo de jugadores muy bonitos, y si ganan la copa, los imaginamos promocionando cremas de afeitar y para la cara en general… Nosotros llegamos acá gracias a Dios y para ganar nos van a tener que matar”. El que gana pasa a semifinales, Argentina no juega una semifinal desde Italia 90. ¿Vaso medio lleno? Todas las veces que jugamos semifinales las ganamos, y no quiero hablar de más pues no quiero mufa y esa onda.
5. Semifinal: Mamita querida! Este, en mi opinión, es el gran partido. Todo lo bueno que hayas hecho en el campeonato se ve acá: lesionados, jugadores suspendidos, buena onda en la concentración, banderines al público local, propinas del plantel a los mozos… todo. Dos grandes peligros acechan en semifinales, como un zurdo en boxeo: a)Tener la mente en la final, b) Enfrentar a un rival que si llegó a semis es feliz y te la va a recomplicar (si es un equipo lírico van a salir jugando todos los tiros; si es un equipo de bestias, te van a romper todo), c) El rival a vencer en la semifinal es uno mismo. Toda variante que pueda ser controlada debe ser controlada. La fe en la fuerza de uno es fundamental, por algo estás ahi!!!
6. La final: se suele decir que el equipo que se levanta mejor ese día gana. Suena casi a un duelo de varitas mágicas. Es una estupidez pensar que si un equipo pierde una final carece de temperamento, pero es así: las finales no se juegan , se ganan.

Sábado a la mañana, llueve. Voy en auto al bar Perttuti en Avellaneda, con Carolina y mi hijo, que de ahora en mas conocereis como: Pequeño. Como siempre, vamos escuchando Sticky Fingers de los Stones, que se quedó trabado en la compactera y ya me lo sé de memoria. Cada día me gusta más.

Volamos por la ciudad, pero respetando las reglas que Mauricio “el sin casco” Macri, con todo criterio, a puesto en vigencia para bajar un poco el quilombo de tránsito. En la oración anterior me salió la vieja loca y además mentí: crucé semáforos en rojo, salté un puente, volé por la 9 de Julio… todo con Pequeño a bordo, de apenas siete años. “Papá, apurate que nos vamos a perder los himnos”. ¿Ven? este pibe siente el Mundial.
Felipe, Caro y Pequeño entran al bar (divino lugar en Mitre y Sarmiento) y el Gringo Heinze la clava! Son felicitados por los compañeros mas supersticiosos. Pequeño está feliz, a partir de este momento a Pequeño lo llamaremos: Rosqueta.
Felipe se sienta en una mesa grande comentando el partido con Roque Avallay, sacude un trapo, está contento y marca el ritmo de la hinchada (por favor no asociar con barrabravismo), rodeado del Rulo, el Sin Dedos, el Muela… una broma estúpida más.
En la mesa está también el concejal José Alessi (que organizó todo junto con Tapir) y beben cafés y comen mucha medialuna peronista.

El partido se ajusta exactamente al punto uno de esta crónica: se ganó. Claro que cuando te perdés varios goles y pasan los minutos, empezás a mirar a los costados y cada centro son dos meses menos de vida.
Flashback del entretiempo: Rosqueta logra escapar, Carolina se preocupa, yo le digo que relax, que nadie se lo va a llevar. La gente va al baño, hacen sus pedidos a los mozos. En la mesa que comparte este cronista con compañeros que la saben lunga, se decide que las 12 del mediodía es hora mas que prudente para pasar a la pizza y a la birra.
Cruzo unas palabras con Felipe, me comenta que lo conoció a Rosqueta. Se lo presentó Carolina, me cuenta que Rosqueta es un divino y que qué buena onda que lo traje.

Flashback de la vida de Rosqueta: La rompe jugando al fútbol y le gusta usar botines medio estrambóticos. Rosqueta es un niño de carácter y cada tanto me llaman del colegio. Rosqueta tiene 200 mangos ahorrados y alguna vez, por esas cosas de la vida, le pregunté dónde tenía el escondite. Rosqueta no me lo dijo, pero desapareció y a los dos minutos vino y me dio 100 pesos. ¡Tuve miedo!

Termina el partido, ya ganó Corea también, el próximo match es el jueves y la idea es ganar y meternos en Octavos. Rosqueta tiene una remera de Messi y está feliz abrazado a Carolina (¡sos vivo Rosquetón!) que le dice que lo va a llevar al Mundial que viene. Me miran los dos y largo: “¡Vamos al mundial que viene, carajo!”. Rosqueta me clava la mirada y puedo ver como agenda en su mente: Brazil 2014.

Felipe sale revoleando una bufanda celeste y blanca y pienso: En el 2014… ¿Tendremos un gobierno peronista? Ojalá.

Vamos a Wilde. Auto, Sticky Fingers, Rosqueta preguntando pavadas, Carolina respondiéndole con amor. En la Biblioteca Juan Martín de Pueyrredón esperan a Felipe más compañeros. Conferencia de Prensa. Felipe responde todas, no le saca el culo a ninguna jeringa. Él está convencido que la candidatura del Peronismo Federal debe surgir de una interna bien planteada.

Luego pasamos al fondo, donde nos esperan empanadas, vino y unos pollos increíbles.
Filmo con una camarita a una compañera en polera.
Besos y abrazos, es hora de partir.

Llueve de verdad y Rosqueta se saca medias y zapatos. Se empapó y está feliz. Me muestra una bufanda de Argentina, que no recuerdo haberle comprado. Le pregunto de dónde la sacó y sonríe enigmático: “Me la dio Felipe”… ¿Será que Rosqueta va de vice, che?

PD: En los diarios salió la foto de Felipe revoleando la bufanda que luego apareció en manos de Rosqueta. Él ya pegó la foto en su cuarto y enganchó la bufanda con un clavín. Felipe posa al lado de pokemones, jugadores de Boca y unas olas enormes. ¿Será?

Es increible en estos días como Felipe se esta instalando como candidato al 2011. Lo vemos en la calle, en los medios y tambien sentimos algo distinto en el aire. Las reuniones que antes eran más filosóficas, ahora son: “veamos temas operativos”, “llamó tal para felicitar”, empresarios que se quieren reunir, sindicalistas que pasan, colores y pinturas.

La bola de nieve comienza a crecer, y el ruido evidentemente se escucha porque nos llamaron viejos amigos… Los K!!!!

“Hola chicossss, cómo andan?…che, no vayamos separados a las elecciones!”. Si, claro, apurá la ley de devolución del IVA, universalizá el ingreso para los chicos y bajá el dedo y el tono.

Un llamado lo tomo yo y le digo a X: “Viste que groso como esta empezando a funcionar el congreso?”. Silencio. Le charlo un poco del Mundial, me quiere sacar qué vamos a hacer estos días y le digo que no sé bien, que de todas formas lo va a ver en los medios, ese lugar donde ellos piensan que es donde pasan las cosas

Auto: Hablamos de política y chicas. Carolina habla de “simpáticas, divinas, interesantes”. Negro y yo: de piernas, caras y lo que se pueden imaginar.
Teléfono: es Felipe que la quiere ver a Caro para dictarle algo urgente. El auto está parado en la ruta y Caro salta -tenemos Internet pero todavía saltamos de auto en auto, pienso en las peliculas viejas, pienso en Bullit, en Steve McQueen, en esas cosas que pienso cuando la mente se me dispara-

Afuera del Restorant Lambert hay sol y treinta periodistas de todos los medios. Hay un perro falso ovejero alemán que se me sienta al lado, mientras anoto cosas en mi libreta naranja. El restó es genial, subís a un salón por ascensor.

La charla con los periodistas es distendida, Felipe se explaya, y los muchachos de la prensa se sienten cómodos como para preguntar lo que se les cante. Felipe responde todo lo que le tiran, nadie tiene por qué estar de acuerdo con todo, de hecho hay algunos cruces. Pero eso es el diálogo, el ver como te percibe el otro, como comunicás. Todo lo que hoy no se vive, por algún motivo extraño que nadie puede explicar. ¿Qué le pasó al gobierno? Para mí la explicación es psicológica 100%: algún niño mas grandote le robó un autito a Nestor de niño y ahora quiere los autitos de todos!

Bardón está en el aire. Va, viene, celular, textos, blackberry. Pero está contento, se da cuenta que todo su esfuerzo para armar y coordinar va dando resultados. Detalle: tiene que botar esos sweaters amarillos y beshh que dominan su vestuario.

Estoy escuchando una de los Stones que dice: “todos necesitamos alguien en quien sangrar y se queres podes sangrar en mi”. No termino de entender la frase, pero pienso en la batalla dada con hidalguía, en donde somos un mismo corazón peronista impulsados por una causa en común. Dios mio! Ya escribo como un político!!!

Luego vamos caminando a la Cámara de Diputados de la Provincia. Carteles de Felipe 2011 por todos lados. Buena onda. El salón está repleto y esta vez la charla va más sobre cómo movernos. Está clara una cosa: sabemos a donde vamos y le metemos con todo. Podemos chocar en alguna curva? y si, quién no? Lo que si: no nos vamos a quedar sin nafta.
Mi hijo me trae un dibujo de una persona respirando. Me cuelgo

Negro Conte Grand es el jefe de campaña y está como pez en el agua. Habla, pasa su teléfono y eso. Caro y yo nos vamos en su auto al acto final del día, se abre la fábrica, un espacio cultural y que se yo. Nos perdemos por La Plata.

Por fin llegamos y el lugar queda frente a unas vías de tren. Unos chicos tocan la guitarra, otros leen poesía, hay bicicletas de nenes en la puerta.

Llega Felipe caminando y todo el mundo canta, lo abrazan y está todo re buena onda.
Opinión personal: este es el mejor Felipe, el que habla con la gente sin nadie en el medio. Se apasiona, se rompe un micrófono y le chupa un huevo (levanta la voz y no se quién se preocupa por que mañana se va a Chubut…le quedará voz?). Sigue hablando, comunicándose, explicando. Ante cada pregunta la explicación es paciente pero sanguínea.

Esto lo organizó Juan Morena y lo hizo todo a pulmón y huevos. El viernes hablé con él y quedamos en vernos esta semana en las oficinas de Felipe -Todos los que quieran empujar: bienvenidos al tren!-
La vuelta a Buenos Aires es veloz, divertida y hacemos un repaso de todo lo bueno que nos dejo el trip.
Me tomo un taxi en Córdoba y Talcahuano, algunos la van a seguir. Yo no doy más.

Ahhh…el otro día le pedí un cigarrillo al Tapir y cuando abrió el bolso vi algo increíble, increíble. Un día les cuento.

La próxima crónica traerá ballenas incluídas, ya que el Hombre estuvo de viaje en Chubut para encontrarse con Mario Das Neves y seguir armando la bola que crece y crece.

Sobre todo respeto.

Festejo por lo que fue pero sin melancotango. Festejo por lo que vendrá

La alegría no fue sólo brasileña

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